LES ARISTOCHATS

Tu es comme moi avide de sensations euphorisantes, à la perpétuelle recherche d'une antidote à la morosité ? ( ne rêve pas je n'ai pas de solution miracle et permanente, et si j'en avais une je te la vendrais très très cher), j'ai une proposition à te soumettre :

Un mardi par mois ( c'était hier la prochaine donc, calcules, mon truc c'est la littérature pas les chiffres si tu es comme moi investis dans une calculette chinoise ),
la formation de Marcel Zannini se produit au " Petit journal " ( 71 bd St Michel la sortie du métro Luxembourg est devant la porte ), formule diner si tu en as les moyens sinon tu viens boire un verre, les musiciens démarrent les hostilités vers 21h...

Et là, te voilà, malgré le froid le gris le gngngngngn, projeté dès la première salve dans le merveilleux monde lui-même des Aristochats.

Marcel et sa clarinette, Marcel et son saxophone, Marcel et sa voix ( il pousse la chansonnette avec cette malice de kakou irrésistible ), Marcel et sa silhouette pourtant frêle qui ordonne un troisième set malgré ses 85 ans...
Son batteur, figure de proue des années titi, tance qu'il faut en profiter qu'ils ne sont pas sûrs d'y être à la prochaine.
Son trombone, son pianiste.
Et son fils Marc-Edouard ( Nabe), qui laisse les oripeaux d'écrivain pour gratter la guitare avec le swing Djangoïen des films de Louis Malle.

Crois en une grande amatrice de paradis artificiels ( l'autre n'existe pas on l'a déjà dit, en plus s'il existe il est plouc, on ne peut même pas envoyer d'e-mails ), une soirée comme celle-ci, c'est l'assurance de cet air bête lié à un sourire vissé quoi qu'il arrive ( même s'il pleut que le chauffeur de taxi est d'une humeur de chauffeur de taxi etc... ( pour les petits tracas demande à Pam Choo)) jusqu'à ce que tu t'endormes, rassuré par autant de vieillesse qui n'en est pas, par autant d'énergie, de jeunesse du c(h)oeur, d'envie de vivre en musique.

Je t'aurai prévenu(e).

Libre à toi.

Cheers.